Die Rosen sinken, Blatt um Blatt,
verfärbt ins Grau, ins matte Grün.
Was einst in roter Glut begann,
muss still im Welken untergehn.
Denn alles Leben trägt den Klang,
von Anfang, Blüte, welkem Rest.
Im Sterben ruht ein neuer Gang,
der Kreis vollendet sich zuletzt.
