Sie stehen noch, die grauen Wächter,
ihr Herz längst still,
ihr Atem verweht.
Die Krone reckt sich ohne Schmuck,
kein Blatt, kein Grün,
nur knöcherne Finger
ins Helle gestreckt.
Die Sonne hat sie einst genährt,
die Winde haben sie getragen,
die Erde hielt sie fest,
bis ihre Kraft verglühte.
Nun sind sie Türme
aus vergangenem Leben,
Stolz, der nicht fällt,
Zeugen einer Zeit,
die schon weitergezogen ist.
Altes Holz,
vom Schweigen umhüllt,
doch in jedem Riss
schimmert Erinnerung:
Sie haben gegeben,
was sie konnten,
und ruhen nun
im stillen Glanz der Endlichkeit.
