Ein Blatt,
das keinen Namen trägt,
doch spricht in feinen Linien.
Mit Sägezahn am Rand der Zeit,
als wollte es sich wehren
gegen das Vergessen.
Zwischen den Grüntönen
blühn kleine, weiße Sprossen –
wie Gedanken,
die sich nicht einordnen lassen.
Ich halte es im Licht,
und sehe mehr als Form:
ein Stück Erinnerung
an etwas, das noch wächst.
