Am kleinen Baum, so schmal und jung,
hängen Pfirsiche, schwer vor Schwung.
Ihr Flaum so weich, in Sonne glüht,
ihr Duft den stillen Garten blüht.
Die Äste biegen sich vor Last,
doch tragen sie mit stiller Rast.
Die Blätter rauschen sacht und lind,
der Wind erzählt, wo Träume sind.
Ein Kinderbaum mit Früchten groß,
so zart, so süß, so sanft und bloß.
Er schenkt, was reift in warmem Licht,
ein leises, sommerhelles Gedicht.
Wer pflückt ihn, spürt das Leben nah,
den Saft, das Gold, das einmal war.
Und sieht im Baum, so klein und fein,
den Mut, ein großer Baum zu sein.
