Ein Kranz aus Pfingstrosen, voll und rund,
ihr Duft noch schwer, ihr Blühen bunt.
In ihrer Pracht liegt stumm die Kunde,
dass jede Blüte hat nur Stunde.
So lehrt ihr Glanz in tiefer Ruh,
dass auch wir sterben müssen – du, ich, wir, und du.
Erfurcht vor dem Kreislauf, leise, sacht,
der Anfang und Ende im Gleichen erwacht.
