Im Kreis geboren,aus tausend kleinen Sternen,trägt jede Blüte still ihr Licht. Rosa leuchtet sie,ein Atem zwischen Regen und Sonne,ein Herz im Korb der Formen. So viel Schichten,so viel Leben in den Rändern,die sich öffnen, schließen, lauschen. Verwandt im Schweigen:Aster, Chrysantheme, Sonnenauge,alle Kinder eines sanften Feuers. Und wenn das Licht sie streift,erzählen sie gemeinsamvom späten Sommer,vom […]
Violett im Grau,so leise, dass der Regen lauscht. Tausend kleine Sterneauf rauem Blatt,umspielt von Tropfen,die glänzen wie Atem. Zwischen ihnen,gelbe Stauden –Licht im kühlen Wind. Gemeinsam stehen sie,nicht trotz,sondern mit dem Regen.
Vor einem Jahr,im stillen Licht des Herbstes,maltest du ihr Antlitz –rot, warm, voll Erinnerung. Jetzt steht sie wieder dort,nicht dieselbe,doch aus derselben Sehnsucht gewachsen. Zwischen welkem Laubleuchtet sie,wie ein Gruß aus deiner eigenen Farbe. Ein Jahr ist vergangen,doch ihr Rot weiß noch,wer du bist.
Im Garten steht ein leises Feuer,das nicht verbrennt, nur glüht.Ein Baum, so zart und voller Farbe,wie ein Gedanke, der sich müht. Sein Laub – in Fächern aufgespannt,wie Hände, die den Wind berühren,flüstert Rot in jedes Land,als wollte es die Zeit verführen. Er leuchtet still im Abendlicht,wenn alles Grau verschwinden will,und sagt mit seinem Blätterlied:„Schönheit wohnt
Ein Blatt der Hasel, gelb und grün,von Sommermüdigkeit durchglühn.Die Sonne sticht durch feine Löcher,wie Nadelspitzen – kleine Köcher. Am Rand gezackt, doch sanft im Sein,ein Gruß vom Herbst im Blätterhain.So groß, so mächtig, doch verletzbar,vom Wind gezeichnet, alt und wahr. Es ruht im Licht, halb Stolz, halb Schwund,erzählt vom Leben – still, gesund.Ein Haselblatt, so
Rotes Blatt am HeuchelhofZahnrand glüht,gelbe Adern halten Licht –Braun fällt leise ein.
Ein Blatt,das keinen Namen trägt,doch spricht in feinen Linien. Mit Sägezahn am Rand der Zeit,als wollte es sich wehrengegen das Vergessen. Zwischen den Grüntönenblühn kleine, weiße Sprossen –wie Gedanken,die sich nicht einordnen lassen. Ich halte es im Licht,und sehe mehr als Form:ein Stück Erinnerungan etwas, das noch wächst.
In Würzburgs Garten, leicht und still,wo Abendgold die Hügel füll’,da nickt ein Schmuckkörbchen im Wind,so zart, wie Kinderträume sind. Acht Blätter trägt’s – in Violett,ein Farbenglanz, der niemals wett.Wie Seide schwingt’s im Sommerlicht,und jedes Blatt erzählt Gedicht. In seiner Mitte, sonnenklar,ein Kranz aus goldnen Nadeln war,so fein, so still, so eigensinn,dass selbst der Wind verweilen
Ein Feigenblatt, vom Mainwind matt,verweht, verirrt im Abendblatt.Es landet schräg, wie Zufall lenkt,auf Linse, Chip – vom Licht beschenkt. Die Brücke glänzt, der Dom wird weich,die Stadt aus Stein, so nah zugleich.Doch zwischen Pixel, Korn und Staubliegt Grün, das flüstert, zart wie Laub. Ein Bild entsteht, halb Scherz, halb Ernst,der Zufall tuscht, was du nicht
Am Heuchelhof, wo Winde ziehn,im Herbst die letzten Farben blühn,da stehn sie still, doch voller Glut,in Gelb, das Mut und Wärme tut. So viele Blätter, fein geschwungen,wie Sonnen, neu ins Licht gesungen,ein Meer aus Kraft, aus Lebenszeit,aus Erde, Regen, Heiterkeit. Sie leuchten gegen graue Tage,als wollten sie die Sonne tragen,im Blütenkreis, so reich, so rund,liegt